A TESTEMUNHA

 

 

Tinha sido um dia particularmente infeliz.

 

Pela primeira vez havia se esquecido do aniversário da empregada, que evidentemente ficou magoadíssima. Por conta disso, falou pelos cotovelos durante o dia inteiro sobre sua festa de aniversário, que tinha sido "um escândalo de maravilhosa", dos sobrinhos serelepes que aprontaram todas e ainda trouxe o álbum de fotografias do grande evento.

 

Tudo bem... Ela merecia... Tinha esquecido... Ok! Isso acontece!

 

No intervalo de tanta tagarelice, foi para a área de serviço do apartamento para tomar um pouco de ar – a empregada detestava a área de serviço e a evitava o quanto podia.  Olhou para fora, admirando a tarde iluminada. Daquele ponto, no entardecer, olhando ao longe, podia-se ver a serra escurecendo e acendendo suas luzinhas. Era realmente uma coisa bonita de se ver.

 

Colocou os cotovelos no parapeito da janela e imaginou se um dia teria coragem de ter uma casa no alto da serra. Ficar afastada do centro, poder colocar os pés na grama, sentir o cheiro da terra molhada... Não sabia. Porque por outro lado, era tão bom não precisar de um caseiro, depender de uma empregada mensalista ou de um cachorro bravo para ter segurança... Odiava cães bravos. Se arrepiou toda e esfregou os braços.

 

Foi aí que viu, lá embaixo, o casal.

 

Ela era sua vizinha. Achava que era do apartamento bem abaixo do seu. Não sabia seu nome, só sabia que devia ser música, ou gostava muito de música. Sabia disso porque lá pelas quatro da tarde ela ensaiava no seu piano umas músicas que desconfiava que fossem daqueles músicos famosos, o Bach, Mozart... um deles. Ou todos eles. Não entendia nada dessas músicas.

 

O casal olhou para cima e olharam diretamente para ela. Então a vizinha também a reconheceu e cumprimentou com um sorriso cativante. Sim, ela era realmente muito simpática. Ele... Meio carrancudo. Só olhou para ela, para logo em seguida baixar novamente a cabeça e continuarem o seu passeio pela área do prédio. Ele parecia meio tenso, mas devia ser assim mesmo. Sempre gostamos dos nossos opostos, não é assim?

 

Então bateu aquela solidão.

 

Não aquela solidão de gente que adora gente em volta e que de repente se vê sozinha. Não... Mas aquela solidão doída, da falta de movimento na vida, nem tanto de pessoas e sua atenção, mas o movimento contrário, quer dizer, do dar-se, do entregar-se, o ato de amar, seja lá o que for.

 

Pensou que se gostasse de fumar esse seria o momento ideal para tirar do maço um cigarro e soltar umas baforadas. Como não gostava disso, entrou novamente para a cozinha e abriu a porta da geladeira.

 

Como imaginava, a empregada tinha limpado a geladeira. E com a "limpança", todas as coisas realmente gostosas que estavam em pequenos potes, tinham ido para o lixo. Claro...

 

Foi passando o dia assim, na modorra. Da sala  para a cozinha, da cozinha para o quarto, do quarto para a sala, da sala para a cozinha e da cozinha para a área de serviço, até a empregada ir embora. Isso já passava das quatro da tarde. E nesse momento reparou que a vizinha não tinha ensaiado ao piano.

 

Estranhou, evidentemente, porque ela não falhava nunca.

 

Esperou mais uma hora na esperança de ouvir o teclado ser martelado, mas nada...

 

Novamente foi para a área de serviço e esticou-se toda para ver se escutava algo. Mas tudo o que ouvia eram coisas serem arrastadas e finalmente uma porta bater com violência. Nem uma voz sequer.

 

Sua alma gelou.

 

E se aconteceu alguma coisa com sua música? Quer dizer, com sua vizinha? Será que ela estava bem? Será que ela tinha brigado com o namorado lá embaixo e tentado o suicídio? Será que ele era tão importante assim para ela? Mas por que alguém cometeria  o suicídio por causa do amor de outro?

 

Em sua cabeça, viu a vizinha estendida no chão do banheiro com o vidro de comprimidos de... de... de sei lá o que jogado ao lado e vazio.

 

Meu Deus! E agora? O que devia fazer?

 

Na mesma hora ligou para a portaria e pediu para o porteiro fazer a ligação para o apartamento abaixo.

 

-Ninguém atente, dona Vânia. – diz o porteiro, naquela voz anazalada e arrastada.

 

-Você sabe se ela saiu? – perguntou ansiosa.

 

-Não vi, não. Pelo menos não no meu plantão – respondeu ele.

 

-Você sabe se ela recebeu alguém hoje? – perguntou, sentindo-se intrometida.

 

-Não sei, não, dona Vânia. Não tá nem marcado aqui no registro. – respondeu mais uma vez o porteiro.

 

-Está bem, então. Obrigada. – com o coração apertado.

 

-Senhora quer que eu deixe recado para ela, quando ela voltar? – diz ele, solícito.

 

-Não... Não é preciso, obrigada. – e desliga o interfone imaginando qual o próximo passo.

 

Pensou em descer para o apartamento da vizinha e tocar a campainha. Mas o que ela falaria caso ela atendesse à porta?

 

Talvez a velha história da xícara de açúcar?

 

Não... Seria muito idiota...

 

Mas... Enfim...

 

Foi para a cozinha, pegou uma xícara grande, saiu pela área de serviço e desceu os lances de degraus que separavam os apartamentos.

 

Estendeu a mão para tocar a campainha. Gelada que estava, hesitou. Estendeu novamente a mão, mas algo a fez parar. Olhou para o chão e viu o filete de sangue saindo por debaixo da porta. Estacou.

 

Respirou fundo várias vezes. Decidiu que não era momento de pedir açúcar e subiu às pressas para o seu apartamento.

 

Pegou o telefone e nunca na sua vida teve tanta certeza do que deveria fazer.

 

Este é um texto já publicado anteriormente, mas como quero dar uma continuidade, voltei a publicá-lo. Vamos ver no que vai dar...

 

 

10Jun2008 - 11:53 | ( 9 ) comentários

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